par Robert Bloch

traduit par Odette Ferry

 

En 1960, après « La Mort aux trousses », succès critique et public, Alfred Hitchcock cherche un nouveau scénario pour son prochain film. Il est intéressé par le roman "Psychose" de Robert Bloch, après en avoir lu une excellente critique dans le New York Times. Il veut obtenir un script, mais sa demande traîne. Alors il profite de son retour en Angleterre pour acheter le roman à l’aéroport. Il dévore l’histoire d’une traite et à son arrivée à Londres appelle son producteur afin qu’il achète les droits : Alfred Hitchcock a trouvé le sujet de son prochain film.

Reste à convaincre Universal. En effet, la maison de production est assez réticente à voir Hitchcock adapter un obscur roman de gare, alors qu’il a l’habitude de faire travailler ses propres collaborateurs et scénaristes. Hitchcock insiste. Il propose de diminuer son salaire et de tourner avec l’équipe de la série tv « Alfred Hitchcock présente… » (et qui, plus, est en noir et blanc) pour diminuer les coûts. Au final, il obtient l’accord d’Universal qui ne regrettera pas : le film coûtera 800000 dollars et en rapportera plus de 10 millions !

Voilà pour la petite histoire.
Car derrière le chef-d’œuvre d’Hitchcock on oublie souvent qu’il y a donc ce roman écrit par Robert Bloch. Lire Psychose, le roman, c’est finalement regarder dans les coulisses pour mieux comprendre les choix effectués par Hitchcock et surtout en quoi le film s’avère bien plus intéressant que le livre.

Premier constat : l’histoire est la même, à quelques détails près. Les deux plus importants concernent Norman Bates lui-même : si dans le film il est un jeune homme svelte et séduisant, dans le roman c’est un homme gras, peu attirant et porté sur l’alcool. Ce dernier point permet à l’auteur de tromper plus facilement le lecteur puisque cela explique plus facilement comment Norman Bates « oublie » ses transformations en Mère et ses meurtres (la scène de la douche telle que montrée à l’écran n’existe pas dans le roman).

Le principal changement est d’ordre structurel. Dans le film, la célèbre scène de la douche découpe le film en deux parties presqu’égales : la première contient la fuite de Marion Crane et ses déboires au motel, la seconde l’enquête et la résolution de l’affaire. Le roman démarre avec l’arrivée de Marion Crane au motel directement. La scène de la douche intervient donc très rapidement dans le livre. Hitchcock a toujours indiqué qu’il avait développé le rôle de Marion Crane pour Janet Leigh, alors véritable star au cinéma (1958 : « La Soif du mal », rien que ça !).

Là où Hitchcock s’amuse à trimballer le spectateur d’un personnage à l’autre (un coup Norman, un coup le duo Lila/Sam, un coup Arbogast), Robert Bloch choisit clairement Norman Bates comme personnage principal.

La scène de la révélation finale dans la cave souligne le travail d’adaptation d’Hitchcock qui a voulu préserver coûte que coûte certains détails comme le cri poussé par la Mère/Norman : « Je suis Norman Bates ». Ici on comprend clairement que c’est Norman qui pousse ce cri. Dans le film, l’analyse de cette scène dévoile qu’il y a un problème. J’y reviendrai certainement dans un prochain billet.

Le roman de Bloch n’est pas extraordinaire, mais il a une qualité inattendue : il peut se lire sans déplaisir ni ennui même si on connaît le film par cœur.

Par George R.R. Martin
Traduction : Jean Sola

Nos librairies sont envahies depuis des années par de nombreuses sagas d’heroic-fantasy, dont J.R.R. Tolkien (Le Seigneur des Anneaux), Michael Moorcock (la saga d’Elric) et Robert E. Howard (la saga Conan) ont été les précurseurs et surtout les modèles. Avec l’avènement du Seigneur des Anneaux sur grand écran, on trouve donc nombre de romans de ce genre, tous dans le même moule, avec le même genre d’histoire. En gros, la tram classique est la suivante : un jeune homme, souvent de classe modeste, découvre un objet magique/un pouvoir/une arme légendaire ; il croise la route de vaillants guerriers qui se joignent à lui pour l’aider, et ils vont sauver le monde/délivrer la princesse/vaincre le Mal avec un grand M.

Alors j’avais entendu beaucoup de bien du Trône de Fer, comme quoi il se démarquait du lot. Profitant de la réédition en intégrale, je me suis lancé dans l’aventure.

Le monde des sept royaumes est un monde médiéval, très légèrement teinté de magie. Il y a de nombreuse années avant le début du roman, le monde était menacé par un seigneur maléfique, mais un groupe d’aventuriers a réussi à anéantir le malin et fait exiler sa descendance. Puis ils se sont partagé le continent en royaumes, tout simplement.
Le Trône de Fer commence alors que tous ces anciens héros sont rangés : ils sont devenus des seigneurs, l’un d’eux le Roi, et tout ce beau monde vit dans la nostalgie d’un lointain passé légendaire et sous le poids des responsabilités.
Nous suivons les aventures d’Eddard Stark, seigneur du royaume du nord. Après un attentat contre son fils, qu’il suppose fomenté par la famille Lannister, réputée pour sa traîtrise, « Ned » comprend qu’il doit se rendre auprès du Roi Robert, son ancien compagnon d’armes, pour tirer cette histoire au clair. Débute alors une saga de traîtrise et d’alliances…

Malin, George R.R. Martin ! L’auteur évite subtilement les clichés de l’héroic-fantasy en nous proposant une saga familiale plus proche des Rois Maudits que du Seigneur des Anneaux. Ici, pas trop d’action, ni de combats (le premier commence au bout de 300 pages !), mais du complot et de la diplomatie.

George Martin déroule tranquillement son intrigue en prenant bien soin de décrire ses personnages et ils sont nombreux. Si bien qu’au début on se perd parfois entre les personnages secondaires, l’auteur prenant un malin plaisir à nommer le moindre d’entre-eux.
Heureusement, les principaux sont bien campés. Martin utilise une technique simple mais efficace : un chapitre par personnage. Nous en suivons ainsi une demi-douzaine, ce qui permet de s’y attacher progressivement et de mieux comprendre leurs réactions. A noter aussi la variété des personnages principaux : un vieil héros devenu seigneur, une reine discrète mais forte, une fillette aventureuse, sa sœur plutôt « précieuse », un nain bien malin, etc.

L'idée d'utiliser des personnages qui ont déjà un vécu, ce côté "vieux rois usés par le poids des ans et des intrigues de cour" est une des grandes forces de l'histoire, ce qui la rend originale.

Les descriptions sont intéressantes, jamais trop longues, mais Martin prend son temps. Le récit met du temps à se lancer, l’auteur place ses personnages sur l’échiquier, mais en même temps oublie un peu le rythme de son histoire, si bien que par moment on peut être tenté d’abandonner (j’ai eu le temps de lire Psychose de Robert Bloch pendant que je faisais une pause). Dommage car à la fin du premier tome tout s’accélère.
Cette intégrale comprend les 2 premiers romans d’une saga en 12 livres. J’ai terminé le premier, et j’attendrai un peu pour me lancer dans le second (Le Donjon Rouge).

Un mot maintenant sur le gros point noir : la traduction. Rarement j’aurai vu traduction aussi rébarbative ! Jugez plutôt :
Tout d’abord, le terme « direwolf » est traduit par loup-garou, probablement par que le terme « direwolf » ressemble beaucoup à « werewolf ». Un direwolf est tout simplement une race de grands loups. Dans l’une des premières scènes, une grosse louve met ainsi selon le traducteur au monde des … loup-garous !? Je n’ose imaginer la confusion que cela peut créer dans l’esprit des lecteurs qui n’auront pas été chercher le renseignement sur le net.
Dans le même genre, le terme « kraken » est traduit par … « seiche » ! Beaucoup moins mythique, n’est-ce pas ?
Pire, certains passages passent d’un niveau de langage à un autre très rapidement, ou bien les descriptions sont parfois si ampoulées qu’il m’a fallu relire certaines phrases pour les comprendre, ou bien vérifier que la syntaxe était correcte. Consternant ! Ici la traduction joue contre le lecteur et c'est bien dommage !

La traductrice s’est exprimée lors d’une interview sur le net et ses réponses sont pour le moins laconiques. Pourquoi avoir choisi loup-garou au lieu de « grand loup » ou « loup » tout court ? Réponse « faute de mieux ». OK... Tout devient plus clair lorsqu’on apprend qu’il s’agit là de son premier travail de traduction. On peut donc espérer que cela va aller en s’arrangeant au fil des tomes.

Si vous êtes lassé par l’heroic-fantasy courante, le Trône de Fer est une agréable alternative qui, je pense, se transforme en très bon roman au fur et à mesure que l’histoire avance. Il faut savoir cependant que la saga est longue (12 romans !), et à ce jour inachevée.

 

Si vous êtes intéressés par cette saga, un seul site : www.lagardedenuit.com

De Théodore Roszack

Traduit par Edith Ochs

C'est en fréquentant un cinéma de quartier que Jonathan Gates découvre, par hasard, un film d'un réalisateur inconnu : Max Castle. Si le film n’est qu’une série Z, Jonathan se prend de passion pour le cinéaste et entreprend de lever le voile sur sa vie. Max Castle, né en Allemagne, s’est expatrié en Amérique du nord avant la seconde guerre. Il espérait y poursuivre une carrière prometteuse, malheureusement son travail n’a jamais été reconnu et il fut obligé, pour gagner sa vie, d’accepter des projets de plus en plus minables. Jonathan ne tarde pas à considérer Castle comme un génie du cinéma contemporain, car l’artiste parvient à faire passer des sensations étonnantes de noirceur dans ses films. Bien déterminer à découvrir tous les secrets de Max Castle, Jonathan Gates se lance dans une très longue enquête qui va l’amener à reconsidérer l’origine du cinéma et son impact sur ses contemporains…

 

J’ai été accroché par ce roman grâce à une petite phrase en quatrième de couverture : « Un grand bonheur en perspective pour ceux qui aiment le cinéma, le mystère et la littérature ». Je me suis senti un poil concerné !

 

La Conspiration des Ténèbres est un gros pavé de 800 pages. Et autant dire que ces 800 pages sont entièrement dédiées à Max Castle, ce cinéaste maudit inventé pour l’occasion par Théodore Roszack.  Le roman du coup ressemble à un pavé monolithique : si l’on accroche pas rapidement à la quête entreprise par Jonathan Gates, on risque de se lasser assez vite.

 

Heureusement, l’écriture de T. Roszack est vive, et donne une impression de belle érudition dans le domaine de l’histoire du cinéma. C’est une des grandes qualités du roman : on pénètre avec bonheur dans les coulisses du Hollywood des années 40-50. L’auteur développe pas mal d’idées et de connaissances intéressantes qui interpellent. Par exemple j’ai toujours appris, et donc crus, que les inventeurs du cinéma était les Frères Lumières. L’auteur nous présente un certain Louis Aimé Augustin Le Prince (voir sa fiche sur Wikipedia), qui aurait inventé avant tout le monde un système cinématographique. Reste qu’il s’agira de prendre toutes ces connaissances avec des pincettes, puisqu’il est souvent difficile de démêler la vérité de ce que l’auteur à inventé pour l’occasion.

 

Le roman se décompose en 2 grandes parties assez distinctes : les 500 premières pages sont intégralement consacrées à l’enquête de Gates, puis après un passage à vide, les derniers chapitres sont l’occasion pour T. Roszack de terminer son histoire de manière surprenante.

 

On pourra, à juste titre, remarquer pas mal de ressemblances avec Da Vinci Code. Sauf que La Conspiration des Ténèbres date de 1991, soit bien des années avant le carton de Dan Brown.

 

En fait, l’une des faiblesses du roman vient justement son âge. Si en 1991 les principes de manipulation du public via les films étaient encore inconnus du grand public, 20 ans plus tard on ne peut pas se dire réellement surpris de ce qu’on découvre sur le travail de Max Castle. Dommage, la découverte des trucages de Castle s’est émoussée au fil du temps.

 

Heureusement, la puissance du final rattrape le tout et permet de conserver le plaisir de lecture. L’auteur pousse son idée à fond, même si c’est un poil improbable, on se laisse porter par le fil de l’histoire.

 

Un mot sur la version française. Commençons par le titre, pas forcément très flatteur. Le titre original, Flicker, est intraduisible et fait référence à un point précis des techniques de Castle. Mais franchement La Conspiration des Ténèbres, ca fait un peu trop série B à mon goût. Ensuite, la couverture. Les éditions du Cherche-midi ne se sont pas bien cassé la tête : une couverture toute noire, avec le titre (je n’y reviens pas) vaguement menacant. Alors que les couvertures originales des différentes éditions avaient au moins le mérite de proposer un visuel. Jugez par vous-même ci-dessous.

 

La Conspiration des Ténèbres est un bon pavé, qui se mérite mais qui apporte en fin de compte un sacré plaisir de lecture. Franchement recommandé.

Je me promenais au supermarché, je faisais mes courses, quand mon regard tomba sur la couverture de ce livre : "Guillermo Del Toro" écrit en gros. Pour ceux qui ne connaissent pas le bonhomme, apprenez que c'est un jeune réalisateur espagnol et qu'il a connu une ascension fulgurante ces dix dernières années dans le monde du cinéma fantastique. On lui doit notamment les très bonnes adaptations de Hellboy et le Labyrinthe de Pan, des films que je vous conseille vivement.
Ca ne pouvait donc qu'attiser ma curiosité.

Première surprise, il n'a pas écrit "La Lignée" tout seul, puisqu'un certain Chuck Hogan (à ne pas confondre avec le catcheur Hulk Hogan...), s'est joint à lui.

Bon ! pour tout vous avouer, j'ai tout de suite pensé qu'il s'agit d'un coup commercial, que Guillermo avait cédé à la tentation de gagner quelques dollars en inscrivant son nom en haut d'une couverture d'un livre écrit par un autre.

Et c'est peut-être ce qui s'est passé. Mais au final on s'en moque un peu puisque "La Lignée" n'est pas terrible et m'est tombé des mains au bout d'une centaine de pages.

L'intrigue de départ était pourtant pas mal : un avion atterrit à l'aéroport de New-York. Problème : depuis qu'il a touché le sol, on n'a plus aucun contact avec le personnel à bord ou avec les passagers, et pour cause, puisqu'ils sont tous morts. Hop, exterminés d'un seul coup, sans voir la mort arriver. C'est le début de l'enquête pour Ephraïm, le héros du roman, spécialiste dans les maladies infectieuses. Et l'éclipse solaire prévue pour le lendemain ne va pas arranger les choses. Et c'est tout de même curieux ce cerceuil rempli de terre dans la soute de l'appareil, non ?

Croyez-moi, j'ai essayé de m'interesser à cette histoire, mais le style des auteurs est venu à bout de ma patience. Il y a un paquet de remplissages dans le texte ; on sent que les écrivains ont écrit avec une encyclopédie ou Wikipedia sous la main. Détails de procédures, descriptions de matériel, et j'en passe, bref tout semble prétexte à remplir. Les 100 premières pages sont bien vides, surtout lorsqu'on commence à deviner qu'il s'agit d'une histoire de vampires.

Et là, tout s'éclaire : le début de "La Lignée" n'est qu'un remake modernisé du Dracula de Bram Stocker avec l'arrivée du Comte en Angleterre à bord d'un navire vide.

Les personnages sont inintéressants au possible : le gentil scientifique divorcé qui veut faire plaisir à son gamin ET son ex mais qui a une relation avec une de ses collègues, c'est d'un banal.

Et au fil des pages, les auteurs comblent, meublent, sans que rien ne vienne développer agréablement les premières pages, pourtant attrayantes.

En résumé, Guillermo Del Toro avait probablement une piscine à payer, et y a vu l'occasion de remplir son compte bancaire. Dommage, moi j'ai perdu mon temps et 20 euros.

Souvenez-vous : j'avais essayé il y a quelques mois de lire un polar "noir" avec un Raymond Chandler. Hélas, en m'embrouillant dans les noms des personnages et en ne lisant pas suffisamment attentivement, j'étais  un peu passé à côté. J'ai profité de la période estivale pour retenter l'expérience, avec un autre classique de la littérature policière, le premier roman de James Hadley Chase, Pas d'Orchidées pour Miss Blandish.

Nous sommes dans les années 30 aux Etats-Unis.
Une bande de voyous imaginent pouvoir réussir un bon coup : dérober un collier de diamant de grande valeur à la fille du richissime M. Blandish. Pas de chance pour eux, l'opération tourne mal : non seulement ils sont obligés de tuer le fiancé de la jeune femme, mais les voilà forcés de la kidnapper ! La perspective de faire chanter le père les arrange bien, si ce n'est qu'ils sont maintenant poursuivis à la fois par les fédéraux (pour le meurtre) et le gang de Maman Grisson, qui veut mettre la main sur le précieux collier...

Ce premier roman de James Hadley Chase (il y en aura plein d'autres tant il fut un succès) se lit presque d'une traite. Rapide, étonnament rythmé (pour un roman de 1939), et nerveux, ce livre est un très bon policier dans la mouvance "noir".

Curieusement, Chase choisit de ne pas mettre en avant les policiers et détectives, et ce sont bien les bandits qui tiennent ici la vedette. Chacun a son caractère bien trempé, et c'est une véritable galerie de gangsters que nous dépeint Chase, avec des stéréotypes qu'on aime retrouver : l'as de la mitraillette, le psychopathe qui joue du surin, la femme obèse chef de gang. Leur point commun ? Un langage cru et violent : la légende veut que Chase, anglais d'origine, ait écrit son livre avec un dictionnaire argotique sous la main. Curieusement, l'auteur n'a, lorsqu'il écrivit son roman, jamais mis les pieds aux States, mais on ne s'en rend jamais compte.

L'histoire est sombre, notamment à cause de ses personnages peu recommandables, et l'on s'interroge continuellement sur le destin de Miss Blandish (le titre nous renseigne finalement un peu sur son devenir). La première partie du roman est consacrée au kidnapping en lui-même et la façon dont le gang Grisson réussit son coup. La second met en avant un détective privé chargé de retrouver Miss Blandish. Curieusement, même à ce moment-là, on a le sentiment qu'il reste un personnage secondaire.

Pas d'Orchidées pour Miss Blandish me renoue avec le genre, et j'ai bien hâte de lire la suite que Chase écrivit une dizaine d'années plus tard : La Chair de l'Orchidée. A noter qu'une bonne partie des romans de James Hadley Chase sont republiés depuis quelques mois dans la collection Folio Policier.